Поэт Дмитрий БЫКОВ: «Бог — не пахан. Душа — не блажь. Блатные нравы — зло. Земля не ваша. Крым не ваш. А тот, что ваш...»

Предлагаем вам новое стихотворение известного российского поэта.

Записка

А может быть еще и так:
тоскуя вне среды,
я заявлю, что вам не враг,
и попрошусь в ряды.
Слаб человек, в конце
концов, и вопреки уму
фетиш «наследие отцов»
довлеет и ему.

А может быть еще и так,
как молвил старый зек:
«Все это может быть зигзаг,
а может быть навек».
И я отнюдь не исключу,
проживши тут полста,
что на мгновенье захочу
слиянья и родства.

Ведь мы висим не в пустоте.
Нас Бог установил
на архаической плите
от Курска до Курил.
Такие климат, и среда,
и ерунда, и бред,
и если было так всегда,
то почему бы нет?

Идти не может рота вся
не в ногу, пацаны,
тяжелым топотом тряся
окрестности страны.
(Еще припомнит
большинство закон родных
осин:
коль десять против одного,
то прав всегда один).

Ведь Пастернак сказал:*
соблазн! Никто не отменял.
(Сам за собой следил
стоглаз и ясно понимал).
Творцу желателен
лайфньюз, симфония, союз:
он вечно думает — сольюсь!
(И никогда — сдаюсь).
Мой взгляд на мир довольно
трезв. Я не особо горд.
Был прав один достойный
перс, в один застойный год
сказавший кругу своему:
«Скромнее, вашу мать!
Вы не сломались потому,
что некому ломать».

Есть вариант, что я смирюсь,
противиться устав,
есть вариант,
что притворюсь
(родня, не обессудь).
Есть вариант, что затаюсь —
в трактире, как Фальстаф,
есть вариант, что забоюсь
(накопится, как ртуть).

Я знаю, как уютен мир
для сдавшихся ему,
утративших ориентир
в искусственном дыму,
его вонюченький уют,
загаженный лесок,
в котором каждому дают
заслуженный кусок.

Короче, тысяча причин
и множество идей
для утомившихся мужчин
и пожилых б...дей.
И я не пафосный осел,
не первый ученик,
чтоб чувствовать себя
во всем настолько
лучше их.

Слаб человек, я говорю.
Я знаю суть свою.
Я, может быть, и погорю,
А может — устою.
Когда и я, и вся родня
устанем от потерь —
тогда не слушайте меня,
а слушайте теперь.
Теперь, пока меня не съел
Альцгеймер или страх,
пока я не мишень для стрел,
не мясо на кострах,
пока не жрет меня Кощей,
втащив на свой алтарь, —
напомню семь простых
вещей, бесспорных,
как букварь.

Кровавый люмпен — не поэт.
Разборка — не война.
Пусть дикость длится
тыщу лет — конечна и она.
Бог — не пахан.
Душа — не блажь.
Блатные нравы — зло.
Земля не ваша. Крым не ваш.
А тот, что ваш, —
(здесь оторвано).